Na terça -feira passada, enquanto aguardava meu pedido em um Kolkata Tehouse lotado, eu me peguei no meio de um passeio de capa. Não teoricamente, mas em ação. Um rico, completo, fluente e torto – o pulso macio, os olhos em direção à bola fabulosa, o cotovelo é suficiente para fazer o lendário Ramakant Asrekar.
Não havia morcego. Infelizmente, o patrocinador teve uma longa fila daqueles que tiveram abril o calor do chá Darjeeling, torradas, ovos, feijão assado e bolos – um café da manhã inglês para celebrações bengali Noboborsho (Ano Novo) Uma criança olha, chocada; A mãe, infelizmente, a afastou, para que a loucura pudesse ser contagiosa. E meu sobrinho – que caminhou ao meu lado, caminhando para caminhada em uma caminhada e andando em uma caminhada, andando em uma caminhada.
Quero fingir que foi um ajuste espontâneo isolado e espontâneo que eu nunca continha. No entanto, homens e mulheres, especialmente os homens indianos, foram afetados por esse desconforto nacional de indicação esportiva. Nós fizemos pior.
Fornecemos Yorker, de Wasim Akram, entre os sacos de arroz Basmati e as torres do Surf Excel. Temos o Shadebox nos corredores do escritório ou zomba de um terminal de aeroporto enquanto encontramos wickets – uma bolsa com a mão, embarcando na outra.
Nós, homens de calças de linho, pretendemos ser Sachin Tendulkar sem nenhum morcego e vergonha. Estamos tocando o tiro na piscina na calçada da Park Street, Virat Kohli, com certeza de que enviamos Jofra Archer através do limite do meio do wicket. Nosso braço gira, quadris e bolsa de laptop se agita contra a nossa rebeckage como piadas e pedestres da scooterista.
As mulheres, já parecem ignorar essa doença nacional. A mesa de jantar nunca pulou na mesa de jantar para fazer a réplica de minha irmã PV Sindhu e, apesar do problema que minha mãe ainda criou em sua cozinha, o alfinete como Javhalin não conseguia explodir. Embora meu parceiro tenha dominado um mergulho de Juny Rhodes, ele próprio sugeriu a possibilidade olímpica de se tornar um local local de Mumbai.
Eles olham para o nosso atletismo fictício com a surpresa do paciente, agradecida por não pegar a doença, quando ensaiamos a história do corredor fluorescente e de respeitar os heróis que correm o risco de nosso infiel rotador que nunca conhece nossos nomes.
“O que você está fazendo?” Eles perguntam, meia-garganta, semi-convertidos.
“Prática”, dizemos.
“Para que?”
Nós não sabemos. Por nada. Por tudo, por um momento em que alguém, em algum lugar, reconhece o talento de nossa cozinha e diz: “Você pode jogar pela Índia”.
Nós não iremos. Obviamente, quebre os joelhos. Nossas camisas pressionam contra nossos tops de muffin. Não podemos correr sem chorar. Mas dentro de nossas cabeças, cada corredor é o Eden Garden, cada intervalo de almoço é perfeito para as finais da Copa do Mundo e a despensa de escritório.
